六个支架，没留住那个开车的人 他是自己把车开进医院大门的。 副驾坐着妻子，后座是叽叽喳喳的孩子，一路上还在笑着规划周末的野餐。住院那会儿，亲戚朋友来探望，还打趣他：“你这哪像病人啊，能开能笑的，心脏能有多大事儿？” 没人能想到，八天，短短八天。 那辆熟悉的车再次驶出医院，却没有开回那个满是烟火气的家。方向盘一转，朝着殡仪馆的方向，一路寂静，再也没有了往日的欢声笑语。 我忘不了那个画面——昏暗的病房里，一群人围着那张薄薄的CT片，有人颤抖着捏起一根铅笔，一个一个地数着上面的支架。“一、二、三、四、五……六”，数到最后一个数字时，握着铅笔的手猛地顿住，半天都没再动一下。 医生说，手术很成功，各项指标都达标。 可家属们只知道，那个会笑着揉孩子头发、会在厨房给妻子打下手、会把车开得稳稳当当的人，再也回不来了。 在手术台的那一头，你或许只是一组成功率数据，一串冰冷的指标，六个被植入的支架。 可在这个家里，你是遮风挡雨的天，是撑起一切的顶梁柱，是孩子喊的那一声爸爸，是妻子心里最踏实的依靠，是一个完完整整、热气腾腾的人啊。
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