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中和三年的秋夜，长安城郊外一间破草屋里，韦庄攥着刚写完的诗稿，手指都泛了白。油灯把他的影子拉得老长，映在满是补丁的土墙上，像个蜷缩的困兽。他突然起身，把诗稿塞进木箱最底层，又压上几件旧棉衣。妻子从里屋探出头：「...