刘子龙将那枚银质徽章别在胸前，冰凉的金属紧贴着滚烫的皮肤，像一块烙铁，灼烧着他的神经。
巷口，苏曼丽的黑色轿车引擎低沉地轰鸣，如同蛰伏的兽。
她倚着车门，月白旗袍的开叉处，露出的小腿在昏黄的车灯下泛着玉色的光，细腻得近乎虚幻。
她指尖把玩着一支镀金钢笔，笔帽上的纹路被指腹反复摩挲，已磨得发亮，仿佛承载着无数个不眠之夜的秘密。
那熟悉的栀子花香依旧，却诡异地混着一股淡淡的硝烟味——像一个刚从火药堆里钻出的人，身上还带着未散的余烬。
“上车说。”她的声音裹着晚风撞过来，带着点不容置疑的熟稔，又像一根无形的线，牵引着他。
刘子龙弯腰钻进车厢，皮革座椅还残留着白日的余温，混合着那股奇异的、令人不安的香气，氤氲在狭小的空间里，像一团化不开的、充满诱惑的雾。
车灯骤然熄灭，巷子里的槐树叶在风中沙沙作响，如同无数细碎的耳语。
黑暗中，苏曼丽忽然倾过身，距离近得能看清她睫毛上凝结的夜露，像细小的钻石。“刘队长可知，”她的呼吸扫过他的耳畔，带着一丝若有若无的酒气，声音压得极低，“郭师衡上个月在城东，收了商户三千块大洋的‘保护费’？还有谢俊，他侄子强占的那家绸缎庄，老板娘前天在党部门口跪了半宿，哭声都哑了。”
刘子龙的手指在膝盖上蜷了蜷，指节微微发白。
他眼前闪过上周的场景：谢俊带着一群兵痞，砸了城东的杂货铺，只因老板不肯为新到的东洋布“抽成”——那批布的包装上，赫然印着刺眼的太阳旗，针脚里，还卡着几根没清理干净的、粉白色的樱花花瓣，如同耻辱的印记。
“上级早看他们不顺眼了。”苏曼丽的声音更近了，她突然抓住他的手，掌心的温度烫得惊人，像握着一块烧红的炭，“尤其是谢俊，上个月，有人看见他在醉仙楼，和一个日本商社的人密谈。那人，”她顿了顿，喉结艰难地滚动了一下，声音里透出压抑的恨意，“有特务嫌疑。”
她微微仰起脸，目光穿透黑暗，“我哥当年反抗日本，就在南满铁路当学徒，日本人炸铁轨那晚，他被日本特务逮捕……惨死……。他死后，蓝衣社的成员来找我，说他是抗日烈士。”
刘子龙猛地抽回手，指尖像被烈火燎过，留下灼痛的幻觉。
车窗外，卖馄饨的梆子声从街角飘来，清冷而孤寂，混着远处赌坊隐约的喧嚣，构成这县城畸形的夜曲。
苏曼丽的声音突然低了下去，带着无法抑制的颤抖，如同风中残烛：“那天……我去认尸，他手里还攥着一块没送出去的樱花手帕——是给我捎的东京特产……他答应过，要带我去看真正的樱花……”
车灯再次亮起，惨白的光柱刺破黑暗，也照亮了苏曼丽的脸。
刘子龙看见她眼底翻涌的光，不再是冰冷的审视，而是像烧得正旺的炭火，炽热、痛苦，几乎要将她自己焚尽。
“刘队长，”她的声音突然软了下来，那眼中的烈焰渐渐熄灭，倒像开春时节，冰封的河面悄然融化，露出底下深不见底的暗流，软乎乎的，带着一种令人心碎的脆弱，“你这样的人……”她顿了顿，镀金钢笔的尖端在笔记本上划出一道又深又长的痕迹，仿佛要刺穿纸背，“该站在更高的地方。党国需要你……我……”她深吸一口气，那“我”字之后，是长久的、令人心悸的停顿，“……我也希望你能好好为党国效力。”
刘子龙的指节在膝盖上轻轻敲击，发出细微的响声，如同他心中权衡的天平。
他想起武凤翔昨天送来的情报——谢俊的小舅子正在往城里运一批“西药”，货运标签上写着“奉天制药”，是和日本人交易的。
他更想起自己曾亲眼见过日军的军火箱——那油纸粗糙、厚实，带着特殊的蜡质涂层，和情报中描述的“西药”箱子缝隙里露出的材质，一模一样。
那不是药，是毒，是送给同胞的子弹。
“郭谢二人鱼肉乡里，我早有耳闻。”他忽然开口，声音比这深巷的夜色更沉，更冷，“上个月，他们扣了壮丁队的冬衣，现在，弟兄们穿着单衣在寒风里训练，冻得直打哆嗦……这事，我没忘。”
苏曼丽猛地攥住他的手腕，力道大得惊人，指甲几乎要嵌进他的皮肉。“那你愿意帮我？”她的眼睛亮得惊人，像两簇在废墟上跳动的火焰，燃烧着孤注一掷的希望，“搜集他们通日的证据，扳倒他们！”
刘子龙望着她剧烈颤抖的睫毛，那上面还挂着未落的泪珠。
他忽然想起情报中描述的那批“西药”箱子缝隙里露出的油纸——粗糙、厚实，带着特殊的蜡质涂层，和当年日军给伪满洲国军运送军火时用的防潮纸，一模一样。
那不是药，是毒，是送给同胞的子弹。
“我可以帮你。”他抽出被攥得生疼的手，指尖无意中触碰到她的掌心，那温度依旧烫得像团火，灼烧着他的神经，“但不是为了谁的赏识，”他盯着她的眼睛，一字一句，清晰如刀，“是因为这些败类，早就该从这片土地上被清理出去了。”
话音未落，苏曼丽突然扑进他怀里。
浓郁的栀子花香瞬间将他淹没，她的发丝蹭过他的下巴，带着点刚洗过的皂角味，干净得令人心慌。
她的身体在他怀中剧烈地颤抖，声音埋在他的衣襟里，带着浓重的哭腔，破碎不堪：“子龙……我见过太多穿军装的蛀虫，吃着百姓的血肉，打着党国的旗号……可你不一样……”她抬起泪眼，那里面盛满了绝望中的光，“你是真的想打鬼子，是真的想让这世道好起来……不是为了升官，不是为了发财……是真的……”
刘子龙的手僵在半空，最终，只是极其缓慢地、带着一种近乎悲悯的克制，轻轻落在她的背上。
隔着那层薄薄的旗袍布料，他能清晰地感受到她脊背的战栗，那是一种深入骨髓的孤独与无助。
“苏秘书，”他的声音有些发涩，像是被砂纸磨过，“我们还有更重要的事要做。”
“叫我曼丽。”她抬起头，嘴唇离他只有寸许，唇膏在惨白的车灯下泛着湿润的、诱人的红，像一朵在暗夜中绽放的毒花，“我知道……你可能看不上我这县党部秘书，一个在泥潭里打滚的人……可我对你的心是真的。”她紧紧抓住他的手臂，指甲深陷，“只要能跟着你做事，能做点真正有用的事，哪怕是端茶倒水，当个跑腿的……我都愿意……”
刘子龙猛地推开她，动作之大，撞得车门“哐当”一声巨响，在寂静的巷子里回荡。
他推开车门，巷口的馄饨摊早已收了，只剩下一盏孤零零的马灯在风里摇晃，投下长长的、扭曲的影子。
他站在巷口，望着远处被夜色吞噬的城墙轮廓，声音瞬间恢复了惯常的、磐石般的冷静：“郭师衡明天要去城西仓库查货，”他背对着车，仿佛在陈述一件与己无关的公事，“谢俊会陪他一起。”
车内的苏曼丽拢了拢散乱的鬓发，眼底的火焰熄灭了，化作一片深不见底的温柔涟漪。
她从手袋里掏出一串铜钥匙，塞进他刚刚伸出的手心。
那钥匙还带着她掌心的余温，沉甸甸的。“我让表哥借辆货车给你，”她的声音很轻，却异常清晰，“仓库后门的锁是老式的，这钥匙能开。”
刘子龙捏着那串还带着体温的钥匙，金属的凉意与皮肉的温热交织在一起。
他忽然想起祖传刀谱里的话：“真正的武器不是枪，是藏在心里的劲。”
原来，这心里的劲，除了家国大义这根擎天柱，还能掺进些别的滋味——像苏曼丽眼底那转瞬即逝的火光，像灶膛后柴刀上积蓄的锋芒，更像这暗夜里，从一个破碎灵魂深处悄然涌出的、说不清道不明的暖流。
这暖流，是诱惑，是陷阱，也是人性在绝境中开出的、带刺的花。
汽车重新发动，引擎声再次低吼。
就在车即将驶离的瞬间，苏曼丽突然探出头，声音划破夜色：“子龙，等这事了了，我带你去看洛阳的牡丹。”
车灯刺破浓重的暮色，那一瞬，刘子龙看见她眼角滑落的泪光，在灯光下闪烁，像落在早春花瓣上的晨露，纯净，脆弱，却预示着一场即将到来的、无法预知的风暴。